Au début des années cinquante, je naissais avant terme. Le soleil inondait le lit de ma mère, épuisée par un accouchement difficile.

J’ai passé les premières heures de ma vie à lutter pour respirer à la chaleur de la bavette du poêle, férocement décidée à m’accrocher.

Dans ces années précurseures de la Révolution tranquille, cinq autres filles

naissaient, destinées à vivre une longue amitié.

J’aurais pu vivre avec elles les aléas causés par les bouleversements du

dernier quart de siècle qui ont transformé la vie de la société toute entière et

plus particulièrement celle des femmes.

J’aurais pu, si…

Hélas ! Ma faible constitution ne m’a pas permis de survivre plus de deux ans. Là-haut, perchée sur mon nuage, j’ai développé un lien particulier avec chacune d’elles. Tantôt amusée de leurs coups de gueule, de leurs aventures pas toujours orthodoxes, tantôt désolée de leurs déboires, tantôt réjouie de leur bonheur; j’ai surtout posé sur elles un regard complice et protecteur.

Certes, ces femmes-là auraient pu devenir mes amies.