Sept samedis et sept dimanches, onze personnes se sont réunies autour d’une douzième, pour écrire. Cela s’appelle un ATELIER D’ECRITURE, c’est à la mode, on ne va bientôt plus s’étonner de la chose. Pourtant, rien ne va de soi pour qui écrit, c’est la condition même d’écrire : que chaque mot posé interroge qui le pose, et ceci de manière d’autant plus aiguë que le propos est autobiographique. Il l’était, le meneur de jeu n’offrant à chaque séance des entrées différentes (le vêtement, la maison, les portes, le règlement de comptes ou l’hommage) que pour permettre à chacun de forer plus profond son gisement intime, et de s’autoriser de l’audace des autres pour, à son tour, oser. Ce fut une expérience, ce livre en est la trace.